En 1996, Björk s'arrête en Belgique pour promouvoir son nouvel album. Dans les coulisses, une surprise : loin des caméras, la fée islandaise jure comme un charretier au téléphone. Une rencontre intime qui dit tout sur l'art de construire un mythe.
En 1996, Björk est au sommet de sa popularité. Après l'aventure des Sugarcubes et le succès planétaire de son premier album solo Debut, photographié par Jean-Baptiste Mondino, elle est devenue une sorte de Madonna alternative, un ovni musical que personne n'avait vu venir.
Dans ce récit intime, on plonge dans les coulisses d'une de ses étapes belges. Le tour manager court dans tous les sens en criant «no digital» face aux premiers appareils photo numériques. L'interview est accordée 30 minutes avant le concert, vieux truc d'artiste pour garder une porte de sortie toujours ouverte.
Et puis elle arrive, tout de jaune vêtue, furieuse au téléphone, avec un accent anglais cockney très prononcé, bien loin de l'elfe nordique que le public imagine. Mais dès que le micro s'allume, la magie opère : l'accent islandais réapparaît, les syllabes se découpent, le lutin est de retour.
Au-delà de l'anecdote, c'est toute la construction d'un mythe qui se révèle : les racines islandaises revendiquées, la mythologie nordique comme vision du monde, les Huldufólk (ces êtres cachés des légendes islandaises) qui hantent ses textes, et une voix hors du commun que personne, ou presque, ne peut rivaliser aujourd'hui.
Un portrait nuancé d'une artiste à part, qui sera plus tard la compagne de l'artiste contemporain Matthew Barney, et que Lars von Trier dégoûtera à jamais du cinéma sur le tournage de Dancer in the Dark en 2000.
Avec « All Access », Rudy Léonet nous entraine dans des conversations off, à des échanges confidentiels qui sont autant de séquences toujours réjouissantes et jubilatoires qui éclairent la part d’ombre de célébrités tout en racontant les couloirs de l'industrie de la musique.
